ВРЕМЕНА ГОДА
Когда казалось, что ни в чём опоры нет
и белый свет не бел (и это хуже, чем не мил),
себе твердил я: брось! Всему ли виной унылый свет?
Каков бы ни был он, а ты его преломил.
Расположил в обрез на каждый божий день,
в семействе — как чужак, в столице — как в лесу.
Умножь на сорок лет, и вот — ни свет, ни тень
тебе и не по нраву, и не к лицу.
Само собой, очки... да много ль встроишь в них?
Учил бы оптику! Досада бы теперь не жгла.
Начистоту сказать — не шибко ты ловок, троечник,
насчёт падения, отражения и угла.
На солнцепёке вымок сплошь, прохлады ждёшь.
В осенней скуке весь поблек, скорей бы снег!
Но от него зимой завал, весной потоп...
И солнца не дождёшься — потом, потом.
Кому от непогод хватает стен и крыш,
тому и в оптике — всегдашний наготове трюк:
перевернул бинокль, и вот уже не чудовищ зришь,
а насекомых мелких, с лапками вместо рук.
Их комариный век угас, остался час.
Почти забавен их задор в преддверье тьмы.
И через шестьдесят минут они уснут.
И завтра не воскреснут, не то что мы.
А кто на трюки слаб — законы выяснит
и, уловивши луч, его расширит и продлит.
Чтобы, когда потоп светила замкнёт и вытеснит,
не бормотать опять, что оптика барахлит...
Купил учебник в двух томах, азам учусь.
Успехи есть, хотя прочёл лишь первый том.
Ночами обхожусь без лампы, сам свечусь.
И то ли ещё будет — потом, потом...
2019